Les immortelles

Je me souviens qu’il faisait chaud cet été-là, je venais d’avoir 15 ans, c’était en 1974. Mon père m’avait donné son vélomoteur, un Maxi Puch à deux vitesses dont il ne pouvait plus se servir à cause de sa hanche bousillée. Ma mère était contre, mais mon père décidait tout à la maison. Plus pour longtemps d’ailleurs, le mot « émancipation » venant de faire une entrée fracassante dans le vocabulaire maternel.
Mon père était le gardien d’un campement de travailleurs italiens venus bâtir une de ces tours en béton qui gagnaient irrémédiablement sur la campagne. Il détestait ces hommes, tous ces Ritals, comme il disait. Il s’appelait pourtant Reto Maggiotti. Allez comprendre.
Ce jour-là, je devais aller retrouver les copains mais il m’avait demandé de tondre derrière les baraquements des ouvriers. C’est alors que je l’ai vue. Demetra. Elle avait 16 ans et une grâce farouche de Sicilienne. Son père risquait l’expulsion si quelqu’un apprenait sa présence. Pas de femmes au camp, c’était la règle.
Elle est devenue mon secret, mon univers.
Et puis après, tout s’est compliqué...

Entre fresque sociale et éveil lumineux à l’amour, un grand roman d’apprentissage à la beauté délicate. Toute l’écriture efficace de Joseph Incardona est au ­service d’une histoire poignante et intemporelle. Un Roméo et Juliette dans les seventies.