Les morts manquent de correction

«Lorsque je rentrai chez moi ce lundi matin, Paul Martin n’avait pas quitté les lieux, contrairement à ce qui était convenu. J’en fus d’autant plus irrité que je le trouvai tranquillement allongé sur mon lit, chaussures aux pieds. J’avais pourtant signalé, dans mon annonce, que je tenais à ce que l’on se déchausse dans l’appartement. J’allais lui signifier mon mécontentement quand je m’aperçus que ses yeux étaient ouverts et son regard fixe. Parce que je n’étais pas du genre à m’affoler, je pris ses mains qu’il avait croisées sur la poitrine : elles étaient froides. Et parce que je n’étais pas du genre à accepter aussi facilement la réalité, je plaçai deux doigts sous son nez : il ne respirait pas. Aucun doute désormais, Paul Martin était mort.»

Armée d’un humour réjouissant, Pauline Toulet s’amuse des mésaventures d’un détective amateur maladroit, un brin misanthrope, sorte de Monsieur Hulot égaré chez Agatha Christie. En jouant avec les codes du roman policier, elle profite du regard naïf de son personnage pour épingler les travers et les absurdités du monde moderne.
Les morts manquent de correction est un roman malicieux à la fantaisie assumée, délicieusement piquant, à ranger tout contre ceux d’Echenoz.